，倒像是某种信号。他揉了揉眼睛坐起来，土炕有点硬，硌得腰背发酸——这是客栈最便宜的通铺，十几个人挤在一起，空气里弥漫着汗味和劣质酒水的气息。 他摸了摸枕边的木盒，是昨天那个墨家青年墨竹还回来的。盒面上的草木纹路被他摩挲得发亮，指尖能清晰地感受到那些细微的凹凸，像某种隐秘的密码。 “醒了？”隔壁铺的挑夫打着哈欠坐起来，“今天不去卸货，老周头让咱们歇一天，下午再去市集帮忙搬东西。” 沈秋点点头，起身叠好自已的粗布被褥。他的动作很规整，叠得方方正正，像上辈子在学校里养成的习惯。这在一群随手把被子扔在炕上的糙汉子里，显得有些格格不入，有个挑夫忍不住笑：“沈小子，你这被子叠得比我婆娘还整齐。” 沈秋没说话，只是把被褥塞进墙角的包袱里，拿起那把木柄...

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